Para prepararse para su misión...
el hombre santo fue al desierto a ayunar, rezar...
y buscar orientación.
Padre...
¿dónde estás?
Padre...
háblame.
Tengo agua para ti aquí, Yeshua.
Así es como te llama tu madre, ¿no?
Cualquier nombre que sea bueno para María, lo es para mí.
Y ¿cómo te llama tu padre?
Yeshua.
Hola.
Busco agua. Puedo ganármela con trabajo.
- ¿Qué puedes hacer? - Lo que haga falta.
Estás construyendo. Sé de carpintería y piedra.
¿A dónde vas?
A Jerusalén, pero estoy perdido.
¿De dónde vienes?
De pasar tiempo en el desierto.
¿Por qué? Aquí no hay nada.
¿Cómo es Jerusalén?
Sucia y corrupta.
Pero también viva.
Con mucha vida.
¿Tienes padre?
Sí, salió.
Me preguntará si te ofrecí comida.
No es necesario.
Gracias.
Quédate, por favor.
Descansa un poco.
Hablar con tu padre es como hablar con una roca.
Él está ocupado con sus pequeños asuntos:
La forma de una gota de rocío...
el sonido que hacen las raíces cuando salen a la superficie.
Todo es más importante para él que tú.
No.
Mi padre me ama.
Se divierte contigo.
Solo se ama a sí mismo.
¿Estás perdido?
No.
¿Eres uno de esos predicadores...?
¿que busca algo en el desierto que no se puede encontrar en otra parte?
¿Cuánto tiempo llevas aquí, hombre santo?
Desde la última luna llena. Quizás un poco más.
¿Estás solo?
No. Ustedes nunca están solos.
Algún espíritu o algo siempre está con ustedes, ¿no?
Dime algo que hayas aprendido aquí...
- y te ofreceré refugio esta noche. - No es necesario.
Por favor. Me complacería.
El hombre puede actuar libremente.
Porque es hombre.
Bien.
Ayúdame con esto.
Gracias.
No es necesario esperarla.
No quiero ofenderlos, pero estoy en ayuno.
¿Qué sucede?
Le resulta gracioso que ella quiere comer, pero no puede...
y el invitado puede, pero no quiere.
¿Qué construyen ahí?
Una casa para que yo viva.
Mi padre quiere que me quede aquí.
Para ayudarlo a hacer algo de este lugar.
¿Tú quieres eso?
¿Qué es lo que quieres?
Quiero ir a Jerusalén.
Quiero ver el mar.
Y quiero ver el faro de Alejandría.
¿Tu padre sabe eso?
No.
¿Por qué no se lo dices?
He visto Jerusalén.
Caminé lejos sin que mi padre lo supiera y la vi desde una colina.
Brilla con el sol, y la quiero tanto que podría gritar.
No quiero perder mi tiempo aquí.
Desperdiciar la vida es un pecado.
Quiero dejar mi huella en el mundo.
Ven, hombre santo.
No es necesario. Puedo dormir afuera.
No. Ella no te molestará.
Rabino.
Cometí un horrible pecado.
Mi hijo no es el hijo de mi esposo.
No quiero morir...
y dejar esta mentira detrás de mí.
No quiero a mi hijo atrapado aquí para siempre.
Ayúdame, por favor.
En tus idas y venidas como hombre santo...
¿has aprendido medicina?
Lo que importa encontrar son curas.
Para el dolor, el sufrimiento.
El resto solo es un...
Ese muchacho es bueno para cuidar a los enfermos.
Ha tenido práctica, desafortunadamente.
Si hubiera nacido en otro lugar...
esa sería su profesión.
Y ¿tú que querías ser cuando eras niño?
Quería criar ganado...
y ser carnicero, como mi padre.
Aunque él nunca me enseñó nada.
Dijo que le tomó muchos años...
poder dominar esa habilidad por sí solo, y no pensaba regalarla.
"Cada hombre se debe hacer por sí solo". Escuché eso mil veces.
Era un hombre egoísta.
Y murió sólo.
Y ¿qué hace tu padre?
Pide permiso cuando te dirijas a un invitado, muchacho.
Está bien. Ayer hablamos un poco.
Mi padre es carpintero.
Un hombre inteligente.
Si el trabajo que hace es bueno, siempre podrá proveerle a sus hijos.
¿También querías ser carpintero cuando eras niño?
Tus buenas intenciones se perderán aquí.
No nos necesitan para arruinar sus vidas. Eso lo harán ellos por sí solos.
¿Sabes que voy a hacer cuando finalmente sean míos?
Los haré ver la vida que vivieron una y otra vez. Para siempre.
Qué furia.
Se ve que eres hijo de tu padre.
Muy bien, no me interpondré. Sorpréndeme.
¿Y si lo hago?
¿Es una apuesta?
Si puedes resolver este enredo, este nudo...
para la satisfacción de la madre, el padre y el hijo...
no estaré en tu camino por el resto de tu viaje a casa.
¿Y si fracaso?
El fracaso ya es un castigo por sí solo.
Eso diría papá.
Es suficiente por hoy.
Todo esto es una excusa para retrasar tu partida, ¿no?
Porque tienes miedo de continuar. Estás aterrorizado.
No estás listo y lo sabes.
Toma.
¿Qué parte de un ave no vuela?
Es un acertijo. ¿Qué parte de un ave no vuela?
No lo sé.
Su sombra.
- ¿Lo inventaste? - Sí.
Es bueno.
Sí.
Quiero que el muchacho aprenda un oficio.
Tiene mucho que aprender aquí.
Cualquier oficio que él quiera.
O que tú quieras para él.
Quizás en Jerusalén.
Eso es lo que más quiero.
Necesitaría dinero para eso.
Solo para prepararlo y que empiece.
Nadie lo aceptaría como aprendiz sin un pago.
Para comer, al menos.
Es imposible.
Eres un hombre...
poderoso...
ingenioso...
hermoso...
y encontrarás la manera.
Lo sé.
No me puedo morir mientras él esté aquí.
Mi padre tenía 47 años cuando nací.
Mi madre tenía 20.
Él tuvo otra esposa antes que ella, pero murió.
Y ahora mi madre también morirá.
Mi padre dice que el hombre crea su propia suerte.
No.
¿Qué hizo para que sus esposas murieran?
Nada.
Concuerdo contigo.
¿Tienes esposa o hijos?
¿Planeas tenerlos?
Uno nunca sabe, ¿cierto?
¿Has viajado en barco?
Sí, lo he hecho.
- ¿Da miedo? - Puede ser aterrador.
Pero es emocionante.
Mi padre viajó en barco una vez.
Quedó atrapado en una tormenta en el mar.
Dijo que fue una pesadilla.
Todo lo que está fuera de nuestro mundo lo asusta.
Mi padre dice que cuando enterremos a mi madre aquí, no podremos irnos.
Dice que una tumba te ata a la tierra para siempre.
¿Crees que soy egoísta porque no quiero vivir aquí?
No.
Mi padre ha vivido aquí toda su vida...
y lo ha hecho a su manera.
Pero ahora es mi turno. Los hombres se turnan.
No soy un mal hijo.
No lo soy.
¡No soy un mal hijo!
Rabino.
¡Rabino!
Duele.
Quiero que se termine.
No le temo a la muerte.
Solo tengo miedo de estar sola cuando llegue allí.
No estarás sola.
Nadie está solo.
Encuentra mejores palabras, Yeshua. Debes trabajar en eso.
La intención es buena...
pero a veces las palabras son vacías e inútiles.
O mejor aún...
encuentra una acción.
Sí.
Acciones antes que palabras. Siempre.
De lo contrario, silencio.
¿Crees que eres su único hijo?
Hay otros.
No.
Soy el único.
Anda a ver cómo está tu madre.
¿El muchacho habló contigo cuando fueron por agua?
Un poco.
No sé cómo hablar con él.
Las palabras no me salen.
Lucho para sacarlas, pero salen mal.
Supongo que piensa que estoy enojado con él.
No me conoce...
ni yo a él.
¿Algún consejo, hombre santo?
Háblale de algo que a él le interese.
¿A él que le interesa?
Acertijos.
Inventó uno muy bueno.
No me gustan los acertijos.
Esa estrella fugaz de anoche.
¿La disfrutaste?
Fue aburrida.
Mentiroso.
Soy un mentiroso. Es la verdad.
He visto todas las estrellas fugaces desde la primera.
Cada destello de luz.
He escuchado el último respiro de cualquier cosa que haya vivido.
Ya nada es interesante.
¿Nada te sorprende? ¿Ni una sola cosa?
Lo repetitivo.
El obstinado y repetitivo plan de tu padre que me desconcierta tanto.
Las mismas vidas vividas una y otra vez.
¿Hay un plan?
Todo tiene que convertirse en algo, tiene que servir para algo, pero ¿para qué?
Y esa es mi debilidad...
la curiosidad.
Pero me quedaré lo más que se pueda, para siempre...
para presenciar el final.
La última puesta del sol. Si acaso hay una.
Quizás ese día, ya muy tarde, cuando falte poco...
querrá iniciar todo nuevo...
desde el principio.
Ya lo ha hecho antes.
Recrear todo y volver a contar todo. Como un capricho.
Con pocas diferencias que significan el mundo para él...
como una rama que cae en una dirección distinta...
o un huevo más o menos en el nido de una pulga.
Qué criatura tan egocéntrica e indulgente es él, ¿no?
Sordomudo, insaciable.
Eso que él espera de ti...
¿crees que a alguien le importará?
¿A los hombres dentro de mil años?
¿Qué se siente estar en su presencia?
¿Hay un rostro?
No.
No hay un rostro.
Hay algo que te absorbe.
Te mantiene junto mientras te destroza, es aterrador.
Te hace sentir inservible...
y te prepara para que te sientas así.
Todo ese tiempo, te hace creer que tú y él son uno mismo...
y eso es...
Puede ser algo confuso.
Como sea, así lo recuerdo.
Han pasado un millón de años desde que él miró en mi dirección.
Tu orgullo lo hizo enojar.
No soy orgulloso. No lo soy.
Él es el orgulloso.
Y ¿cómo va tu apuesta?
Yo no apuesto.
Por supuesto, claro que no.
¿Qué?
Ya sabes cómo va a terminar, ¿no es así?
No. No lo sé.
Sí. Sí lo sabes.
Por lo general, soy capaz de hacer eso.
Pero cuando se trata de ti y de tus pequeñas cosas, no siempre.
Podría decirte qué habría pasado...
si hubieras llegado a este lugar un poco antes.
¿Quieres saberlo?
El muchacho no te hubiera conocido.
Después de la muerte de la madre, la relación con el padre se deteriora.
Lo soporta por unos años esperando que el padre no vivirá tanto.
Al final, envenena al padre y es colgado por ello.
En ese devenir, el muchacho tiene un hijo que se queda aquí.
Al igual que su abuelo, ama el desierto.
Así hubiera sido este tiempo.
En previas narraciones del mundo, todo era un poco diferente.
A veces, no había nada más que el amor entre un padre y su hijo.
Así es como tu padre se divierte.
Es tu turno de hacerte cargo.
¿Puedes hacerlo mejor?
¿Por qué vives aquí?
Porque el desierto es despiadado.
Te desnuda de tus vanidades, tus ilusiones...
y te da la oportunidad de verte como eres en realidad.
¿Es por eso que estás aquí?
¿Porque tu dios habla más fuerte aquí?
Dios habla donde alguien quiera escuchar.
Lo que te dije sobre mi hijo...
No importa que no hablemos.
No somos mujeres.
Un padre habla con el ejemplo.
Es el mejor muchacho del mundo.
Demasiado bueno, quizás.
¿Ves eso? La roca lisa que sobresale.
- Justo debajo de la grieta. - ¿La roca rojiza?
Sí, es la piedra de jaspe. Estoy seguro.
Necesito una para llevarla al mercado.
- Compartiría cualquier ganancia contigo. - Eso no sería necesario.
No tendré la conciencia tranquila al hacerte trabajar por nada.
Si no quieres el dinero, dáselo a los pobres.
¿Cómo lo harías?
Llevaría a tres hombres.
Dos para bajar al tercero.
Sí, muy bien.
Tú y yo bajaremos al muchacho. Solo para que pique la roca.
Y si es lo que creo, volveré con trabajadores y excavaremos.
Podría cambiar el curso de nuestras vidas.
La vida del muchacho, al menos.
Me siento mejor.
¿En serio? Qué bueno.
Mi madre tuvo esto cuando tenía mi edad.
Y después estuvo bien.
Mi padre, mis hermanas y yo...
pasamos una noche en Jaffa.
¿Ya te conté esto?
Cuéntamelo otra vez.
El primo de mi padre nos alojó en el puerto.
Apenas pude dormir...
por los sonidos de la ciudad:
Unos perros ladrando...
la música de una boda...
unos hombres discutiendo...
un cerdo llevado al matadero...
una mujer ebria riéndose.
Y los olores:
Pimienta, madera de cedro...
garo.
Si alguna vez estás allí...
piensa en mí.
Sí, lo haré.
La llevé con los médicos...
le traje a los médicos.
Hechiceros, curanderos. Intenté de todo.
Ella va a morir, hombre santo.
No se puede hacer nada por ella.
Cuando sus ojos se cierren por última vez...
nuestro mundo llegará a un final para siempre.
Es inquietante, ¿no?
La vida termina.
Volverán a encontrarse.
Hubiéramos estado juntos.
Y dejaríamos al muchacho atrás.
Así tendrá que ser.
¿Cuánto puede un hombre caminar en el desierto?
Solo la mitad.
Porque no sabría cuánto le falta.
Podrías llevarme contigo cuando te vayas.
Podría pasar como tu hijo.
Eso sería creíble, ¿no?
Creíble, sí, pero es una mentira.
Una que no heriría a nadie.
Mi madre y padre no la escucharán.
Una mentira hiere a la persona que la dice.
Podrías adoptarme.
Así no sería una mentira.
Los romanos lo hacen, se adoptan entre sí.
¿Ya encontraste lo que buscabas?
Sí, ya lo hice.
¿Qué estabas buscando?
Estaba buscando un lugar para reflexionar y rezar en paz.
Un lugar para ver mi interior y encontrarme.
También voy a ese lugar.
A veces cuando estoy allí...
siento algo que se eleva dentro de mí...
como si fuera un todo y ese todo soy yo.
Que siempre voy a estar vivo. Para siempre.
Sé que es muy engreído sentirse así.
Me avergüenza ese sentimiento.
¿Quieres vino, hombre santo?
No, gracias.
Ven, muchacho.
Muchacho.
Eres un objetivo fácil.
Porque eres débil.
¿Cómo está tu madre?
Se siente mejor. Cree que ya está pasando.
Llévate tu cuchillo, muchacho.
Por si acaso.
Si me hubiera quedado así de rezagado...
mi padre me habría golpeado en la planta de los pies.
Ven.
Soy más fuerte que 10 hombres...
y más alto que 10 hombres, pero un muchacho puede cargarme.
¿Qué soy?
Es un acertijo.
Soy más fuerte que 10 hombres...
más alto que 10 hombres, y un muchacho puede cargarme.
¿Qué soy?
Una soga.
Es una soga.
Ven.
¿Ves ese pedazo de roca?
El hombre santo y yo te bajaremos con una soga.
Lo que tienes que hacer es tallar un pedazo, y después te subiremos.
No.
No. No voy a bajar ahí.
Lo harás.
No. Sabes que me da miedo caer de lugares altos.
Precisamente, por eso lo harás.
¡No lo haré! ¡No voy a bajar ahí!
No me desobedezcas o lo lamentarás.
Sabe que le tengo miedo a las alturas. ¿Qué tipo de padre me pide esto?
Por favor, suéltelo. Yo puedo bajar. Lo haré.
Lo haré yo mismo.
¿Crees que puedan hacerlo?
¿Sólo tú y el muchacho sostendrán la soga?
Sí.
¡Muchacho!
Corta tu parte de la soga.
Tú también, hombre santo.
Los arrastraré si me resbalo de nuevo.
¡No!
¿Qué sucede?
No quiero que mi madre lo vea así.
Se ve mucho más pequeño ahora, ¿no te parece?
Eres un buen hijo.
Tu hijo te ama.
Es tu hijo y te ama.
¿Esperas que me vaya ahora?
¿Como si nunca los hubiera conocido?
¿Como si no me importaran?
¡Madre!
Vete.
Por favor, vete.
Si me voy de aquí sin una bendición, no viviré ni una noche.
Necesita el permiso de su padre para convertirse en hombre.
¿No te parece perverso?
Ama a Dios sobre todas las cosas.
Ama la vida.
Muéstrame su destino.
- Yeshua... - ¡Muéstramelo ahora!
Pudiste haber alzado al padre y a siete hombres más si hubieras querido.
Son tonterías.
No. ¡Ella es mía!
No.
¿Quién te crees que eres?
Hasta aquí llego yo.
¿Creíste que te acompañaría todo el camino?
¿Por qué aquí?
Me duelen los pies.
Regresaré por ti al final.
Y si me das una señal, te ayudaré a bajar y podrás quedarte.
Dale mis saludos al viejo.
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